Fiori colorati sulla nostra vita,
mentre il nostro tempo sa vestirsi
solo del grigio di certi giorni di Londra.
Le nostre anime
come pittori dei vicoli dimenticati da Dio,
continuano a colorare le nostre emozioni,
a sfumare senza stancarsi
il nostro trovarsi sotto le stelle.
Fiori colorati
che l’insensata ragione continua a negare,
ma che crescono piano piano inesorabili
tra le pieghe delle rughe dei piccoli uomini persi.
Ti bacio
mi basta per pensare
che il mare non e’ poi cosi infinito.
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